Ya no te daré los besos de media
tarde... ni sentiré tu cuerpo, deteriorado y débil, pero aún cálido. Ya no
oiré... ¡mi hija! cuando me veías aparecer. Ni veré ese momento breve en que
se iluminaban tus ojos. Te quiero. Gracias por haberme nacido. Te echo de menos,
madre.
Esa mirada se ha quedado sujeta a mi
pensamiento... Esa mirada que pide, esa mirada que muere... Esa luz que poco a
poco se apaga.
Noviembre 1999
Si pudiera, devolvería la luz a tu mirada.
Si pudiera, te
daría la tersura de tu piel.
Si yo
pudiera... silencio en tu ser pondría
Y derroche de
alegría si pudiera a tu corazón le diera.
Sólo puedo mirarte, sólo puedo quererte,
sólo puede besarte...
Y también recordar la luz de tu mirada.
Si pudiera,
sosiego y paz te llevara.
Si pudiera
sonrisas en tu boca pintaría,
Si yo
pudiera... cantares en el alma te pondría,
Y derroche de
alegría si pudiera a tu corazón le diera.
Sólo
puedo quererte, sólo puedo besarte, sólo puedo mirarte...
Y también recordar la luz de tu mirada.
Si yo
pudiera... música metería en el azul de tus venas
Y cascabeles
pondría para aliviarte la pena.
Y campanitas
colgadas a la vera de tu cama
Que sonasen
todas juntas al despertar la mañana...
Y derroche de
alegría si pudiera a tu corazón le diera.
Sólo puedo besarte, sólo puedo mirarte,
sólo puedo quererte...
Y
también recordar la luz de tu mirada.
Abril 1998
I
Que no tenga
peligro de extinción...
que sólo la muerte
nos lo quite,
Y que en paz se lo
demos...
Que se alimente la
vida,
de lo que tú y yo
dejemos...
II
Por aquél mismo monte,
donde el oso y el
lince tuvieron su morada,
corrimos con su
misma vestimenta,
con nuestra piel...
para... qué más nada.
Y al encinar, la
jara y el romero
tú y yo dimos las
buenas noches
Fueron testigos mudos
de lo que hablamos.
No se enteró más nadie
de aquel derroche.
Les pedimos que guardarán el secreto
...
¡Y el monte entero contestó al
instante!
y mezcló su aroma con el nuestro,
nuestro sudor y su savia
se mezclaron,
hicimos de su tierra nuestro suelo...
Nos miraba una luna jadeante.
Ni el encinar ni la jara ni el
romero...
ni tú ni yo lo olvidamos,
un sonido de rapaz... allá a lo lejos
nos
pedía cantando... que volvamos.
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El día 4
de noviembre de 2006, Carmina y José Luis me mandaron
una carta entrañable, como ellos mismos, y un poema de
Benedetti. Aquí están:
Querido Antonio:
No quiero ni deseo
que te “visite” mas ninguna angina.
Se qué
gratificantes eran para ti tus clases, tus
alumnos... no había mas que ver la respuesta de tus
muchachos. Pero me alegra ver como sigues mirando la
vida. Para su desgracia, hay personas que por mucho
que miren por la ventana, no ven la luz, ni las
montañas entre la neblina. Es un verdadero regalo
poder sentir la vida en la sencillez de las gentes
del barrio... dar gracias por esa música que
podemos escuchar o ese silencio que nos apetece
tener, poder estar atentos a nuestro propio ser y
notar que no nos cuesta trabajo comprender a los
demás.
Gracias por tu
contribución a mi despertar, por que la has tenido,
y mis felicidades por tus intenciones futuras.
Te queremos, un
fuerte abrazo.
Carmina y José
Luis
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Me gustan
tantos de Benedetti... que yo te envío otro:
Si cada hora
viene con su muerte
Si el tiempo
es una cueva de ladrones
Los aires ya
no son los buenos aires
La vida es
nada mas que un blanco móvil
Usted
preguntará por que cantamos
Si nuestros
bravos quedan sin abrazo
La patria se
nos muere de tristeza
Y el corazón
del hombre se hace añicos
Antes aún que
explote la vergüenza
Usted
preguntará por que cantamos
Si estamos
lejos como un horizonte
Si allá
quedaron árboles y cielo
Si cada noche
es siempre alguna ausencia
Y cada
despertar un desencuentro
Usted
preguntará por que cantamos
Cantamos por
que el río está sonando
Y cuando suena
el río / suena el río
Cantamos
porque el cruel no tiene nombre
Y en cambio
tiene nombre su destino
Cantamos por
el niño y porque todo
Y por que
algún futuro y porque el pueblo
Cantamos
porque los sobrevivientes
Y nuestros
muertos quieren que cantemos
Cantamos por
que el sol nos reconoce
Y por que el
campo huele a primavera
Y por que en
este tallo en aquel fruto
Cada pregunta
tiene su respuesta
Cantamos
porque llueve sobre el surco
Y somos
militantes de la vida
Y por que no
podemos ni queremos
Dejar que la
canción se haga ceniza.